Isla De Flores

Y Tabaré Cardozo no dejaba de explicarse cómo Xantú (con los ojos vidriosos como el viento de los paisajes nevados que le habían hablado y que nunca vio), y eternamente sentado en la rambla del Puertito Del Buceo había seguido tantas décadas con su vista clavada, furiosamente clavada en ese faro intermitente, cercano, presente y tan desconocido como el de la Isla De Flores.

A sus espaldas estaba el viejo cementerio, el mismo que tantas veces se negó a aceptarlo, el mismo cementerio que desdeñó su presencia y que lo estaba sumergiendo en esta pesadilla de vivir casi por siempre, soñando con las costas verdes de Nyange, con las amores verdes de Fatma y con todas las lágrimas que dejó en la larga travesía, lágrimas que de tan afligidas tomaron toda la sal del océano convirtiéndolo en este mar dulce y marrón que no deja de inquietarlo.

Xantú bien sabía que uno no se muere en la víspera..... Pero... ¿porque la muerte no viene, cortante, limpia, segura y de una vez, a concluir todo este sufrimiento?

La voz de El Canario Luna venía bajando despacito a cuestas de la murga Agarrate Catalina por el adoquinado del Bulevar 26 De Marzo, mezclándose con el aire tibio de la tarde para azuzar aún más la curiosidad de Tabaré....

Entonces él vuelve a la carga con la fatal y persistente pregunta...

(Oh, Oh, Oh, no puede... no puede conseguir que le responda....)

Ni una sola respuesta recibió el fundamental interrogante ….

La lengua de Xantú se negaba a moverse, pero sus pensamientos seguían cruzando los doce kilómetros sobre ese mar dulce y cobrizo, volando hasta encontrar aquel faro que conocía tan bien, especialmente por haberle dado albergue después del naufragio.... para luego seguir su camino... ¿Hasta donde?

"¿Cuénteme otra vez Xantú, es cierto que usted fue el que salvó aquel primer bandoneón, para después de acunarlo... y en un acto de valentía entregárselo mansamente al Pardo Sebastián cuando perdió aquella antológica partida de truco.... Y para que el Pardo lo hiciera suyo... tan suyo como la vida que le estaba dando?"

Xantú ya se había olvidado de hablar la lengua de los diablos blancos que lo habían traído hace dos siglos desde las cetrinas costas de Zanzíbar, cuando lo arrebataron de los brazos de Fatma y al que solo le dejaron llevar, (y tan solo para aumentar su sufrimiento) su querido tangó-tangó, para que sus parches le hicieran más pesada su desdicha.....

También Xantú recordaba muy bien aquel momento en la galera alemana que lo transportaba a través de los mares, cuando una noche Hanke, bajando al mismo infierno, se quedó a su lado con ese extraño instrumento, que hablando con la voz de los vientos del Magreb se puso a conversar con su dolido candombe..... Su alma reconoció en el belcebú blanco a su hermano, su doliente hermano que balbuceaba esos mismos sueños, con voz sentida de recuerdos blandos y borrosos....

Pero exactamente como el dios Makemba lo había dispuesto, el galeón encallaba inexorablemente en el temido Banco Inglés, esa tierra acurrucada, parca y traicionera que se había negado a salir a flote y que había preferido quedarse acorralada, inmóvil a la espera de almas en pena y sin esperanzas (como la de ellos) que iban en camino por esas tierras desconocidas…

Por culpa del naufragio, Hanke sólo atinó a morirse con las manos en alto, bien en alto, como queriendo agarrar el cielo, pero tan en alto como para salvar ese primer bandoneón, y con los ojos suplicando a Xantú que no escapara al sino de cobijarlo en sus brazos y no abandonarlo en las aguas turbias, tan turbias y marrones como el infierno mismo... (a esta altura Xantú sabía que el infierno ya no era de color rojo)....

Y así fue que sus manos negras tomaron ese artefacto, del cual lo último que recuerda fueron sus dos letras de plata, sí, dos letras que nunca comprendió.... "AA", dos triángulos que le herían el alma, como dos flechas que le cortaban el corazón en dos.... Y Hanke... que ya no estaba para hacerlo hablar de nuevo y que conversara con su tangó-tangó... ¿así lo habrían dispuesto las deidades?

Y Tabaré intuyó que lo demás es historia.... la de aquel bandoneón que empezó a sonar por todo el Barrio Sur desde las sutiles manos de El Pardo Sebastián, primero en las murgas simples que desafiaban la impertérrita autoridad del párroco, para luego jugarse a falta y resto en las elegancias no deseadas de los habitantes del otro lado del agua, los que vivían en esa urbe tan distinta y donde se hablaba tan diversamente parecido... para dejarnos acá, solos en el Barrio Sur.

Xantú presintió su tiempo, y supo que esta era la última vez que sus recuerdos volarían hasta aquel faro, que era la última vez que surcarían esos doce fatídicos kilómetros... ya presagiaba el abrazo sentido con Fatma, la princesa que le había hablado de las tierras de Antarktis, blancas y nevadas, frías y vidriosas como sus ojos....

Y la Isla De Flores se lo llevó...

Y el bandoneón se quedó para siempre en el Río De La Plata, en ese infierno marrón para no dejar de sentir y de llorar...  como Xantú.


© Luigi Seta

Isla De Flores - Tango 1927

Musica Arturo César Senez

Letra Román Machado

Orquesta Matos Rodriguez

Notas Del Autor:

El Pardo Sebastián:  Muchas conjeturas se han escuchado acerca del primer bandoneonista que existió, lo que sí es seguro es que para 1870 ya sonaban varios bandoneones, en los burdeles y casas non-sanctas de los suburbios rioplatenses, dando origen a la primera generación de bandoneonistas, encabezada por el legendario Sebastián Ramos Mejía, hijo de esclavos (quien estuvo al servicio de los terratenientes Ramos Mejía) recordado como El Pardo Sebastián. (¿Quizás él fue el que le ganó la legendaria partida a Xantú?).

Tangó-tangó: Pequeño instrumento tamboril de percusión, algunas veces doble, que se coloca entre las rodillas, que fue y es muy popular entre la comunidad afro-uruguaya, especialmente en el Barrio Sur de Montevideo.

Bandoneón:  Nada se sabe con certeza sobre la entrada del bandoneón en el tango. En lo único que coinciden todas las conjeturas, teorías y supuestos, es en que fue un marinero alemán, quien desembarcó en el Río De La Plata con su instrumento a cuestas, tomándoselo prestado a las procesiones religiosas. (¿Habrá sido Hanke el que dio su vida por el?).

Marca “AA”: En 1840, el primitivo aerófono, invento del alemán Carl Friedrich Uhlig, fue motivo de interés para el profesor Heinrich Band, que modificó notablemente el instrumento original y comenzó a fabricarlo para su comercialización.

Del apellido Band, y de Band-Union la firma que se encargó de esta primera comercialización, proviene el nombre "bandoneón" y los otros sustantivos que lo definen son: "bandonio", "bandonión", "bandoleón", "bandolión" y "bandola", nombres con afecto que le daban muchos de sus cultores desde entonces y hasta el presente.

La época de oro en la construcción de bandoneones arranca en 1864, cuando Alfred Arnold, también de Sajonia, encara la producción de los mejores instrumentos que se hayan conocido. Llevaban como marca las iniciales del fabricante "A.A".

Hacia 1911, la fábrica lleva en su nombre ya el bandoneón "Alfred Arnold Bandonion, Konzertin und Piano Accordion Spezial Fabrik". Y desde principios del siglo XX, la Argentina y Uruguay se convierten en los principales consumidores, a través de la firma importadora Emilio Pitzer y la famosa casa "Mariani", de la calle Paraná, en Buenos Aires.

Murga: La murga, originaria de Montevideo, es por un lado un género coral-teatral-musical y por otro, la denominación que se le da a los conjuntos que lo practican. En Uruguay suele ser interpretada en Carnaval por un coro de entre 13 y 17 personas con el acompañamiento musical de bombo, platillos y redoblante.

Agarrate Catalina es una murga uruguaya fundada en el año 2001. En el año 2003 hacen su debut en el Carnaval mayor, y desde entonces obtienen el primer lugar del concurso oficial en los años 2005, 2006, 2008 y 2011.

Su director responsable es Yamandú Cardozo, y los textos son realizados por él mismo junto a su hermano Tabaré Cardozo y a Carlos Tanco. Por varios años la dirección escénica y los arreglos corales estuvieron a cargo de Martín Duarte. Actualmente esa tarea la desempeña Tabaré Cardozo.

Murga Agarrate Catalina
El Novio De Mi Nieta

La Lista Negra

A Ulises ya los surcos de su cara, de tan profundos, más que una marca de vida eran la vida en sí misma, llena de recovecos y meandros, de esos que hablan de tiempos ya olvidados…

De aquellos tiempos cuando solo unos pocos guapos se le animaban a lo inexplorado, a lo enigmático, nadie como él tuvo el valor de hacerlo en pos de unos cuantos tangos perdidos, esos de los que algunos decían que podían ser encontrados entre las arenas blancas y el mar mansito de la costa Oeste de La Florida.

Y eso que más allá no estaba la inundación, sino el fin del mundo...

Hoy sabemos que todo Milonguero que se precie tiene su Lista Negra, para algunos, los más bondadosos, amables y civilizados, es una lista sutil, solo indicadora, correcta, organizada, hasta alegre y conciliadora...

Para los otros es un documento inflexible, duro, inexpugnable, cargado de rencores, desordenado como corresponde y de concepción misteriosa y lúgubre.

Ulises no le iba a escapar a este último destino...

Por diversas razones y a través de los tiempos milongueros, esa Lista le habia crecido en forma geométricamente desproporcionada a la de su cuerpo de bailarín, y hasta algunos creen haberla visto.... y solamente en esas pocas tardes frías del invierno muy corto, cuando las primeras sombras austeras se colaban misteriosamente entre las hendijas imperceptibles de las milongas.

Los memoriosos dicen que no se le achicó a la ciclópea tarea de vencer al monstruo verde de Los Everglades cuando su Lista, ya tan voluminosa y pesada de llevar habia encogido su alma, y por la angustia, su pecho habia quedado reducido a cenizas, blando, penitente, incapaz de albergar nada.

Y desde la vieja Calle Ocho hasta los recónditos límites del New River ya no habia nombre de mujer milonguera que no estuviera allí presente, dolorosamente presente, dolorosamente real.

Solo Anne  se salvaba.

Sí.  Anne la pequeña rubiecita hija de los irlandeses del Southwest, que de tan paciente y con su estilo impecable le llenaba el alma de tangos, de tangos suaves y discretos, de tangos desapasionados, inocuos, elegantes, limpios… pero ya para él no era suficiente.

Por todo esto Anne era todo el Miami...  todo el Miami que Ulises podia recorrer.  Anne, la única mujer de la comarca que no participaba de la voluminosa nómina, la cual había empezado a tomar cuerpo hace como unos cincuenta años, cuando Paulina (ante la ira de los Dioses)  optó por seguir con su mirada perdida en el aire ante su discreto y sutil cabeceo.

Y justo con él, por el cual todas las señoritas y señoras del siglo pasado soñaban en las noches de verano con su estilo endemoniado, sensual y adherente.

Se dice que esto despertó en su ser la difícil decisión de ir aceptando su destino…

El mundo se le vino abajo, y todo como en un presagio desfachatado, los hechos comenzaron a hilvanarse en una cadena de largas y extensas circunstancias...   Aquí mencionaré (si es que lo decido) sólo los detalles más superficiales...

Ya estaba empezando a pasarle que al entrar a una milonga, primero él y luego su pesada carga, (especialmente cuando Anne no estaba en la ciudad, o simplemente ella habia preferido quedarse a regar su árbol de magnolias)... él tenía que contentarse con escuchar un par de tandas, hablar con el DJ de turno acerca de si El Adiós de Pugliese de los 60s era más sentido que el de Canaro de los 30s (en lo cual yo consiento) o cualquier otra conjetura tanguera, que pasaba rápidamente a convertirse en la más absoluta nimiedad, por ser su ticket de ida…  solo de ida a su perfecta imposibilidad de bailar.

Y quizás ninguna noche más… quizás nunca más.

Entonces y solo entonces entendió la señal... Y un día, tal vez nefasto, y contra todos los consejos de sus mejores amigos, incluída Anne, se decidió a cruzar la infranqueable frontera de Los Everglades, como lo habia hecho Ponce De León en la búsqueda infructuosa de El Dorado….

Los caminos se le abrían, primero algo fáciles, para luego transformarse en olores desagradables y nauseabundos, con la persistente pestilencia del que no es bienvenido... Solo el tango lo adormilaba en las interminables noches de soledad de este viaje tan largo y triste como su propia fatalidad.

Hasta que un dia, inesperado, cuando ya pensaba en su fracaso irrefrenable, cree avizorar una línea blanca y perfecta en el horizonte, tan blanca como las almas que él habia soñado y tan perfecta como el futuro que deseaba.

Y allí estaban, como le habían contado... todos esos tangos atrapados entre las arenas blancas y el mar mansito de la costa Oeste. Todos, absolutamente todos estaban allí, los miles de tangos que se habían escrito, y por obra de la ventura, todos los tangos que iban a ser escritos, no en los próximos siglos, sino en toda la eternidad milonguera….

Y todos ellos albergados, encerrados, atrapados en miles de milongas, diversas, diferentes entre sí, con luces de neón las más osadas, reservadas algunas, intrigantes otras, hasta con gatos de porcelana, pisos mullidos, olores a incienso, con DJs elegantes o adustos, pero con todos esos tangos que se dejaban abrazar….

Y todas las milongas con unas puertas inmensas, sensuales, atrapantes, por las cuales era imposible no sucumbir a la invitación de atravesarlas limpiamente…. Y Ulises fue a cada una de esas milongas, feliz, muy feliz de no encontrar ni una cara conocida y más feliz de saber que ni la eternidad misma le iba a alcanzar para bailar todos esos tangos, los muchos (en realidad pocos) que conocía, y los tantísimos otros que eran nuevos para él, pero increíblemente bellos, dulces o desgarrados y tristes.

Y entonces comprendió el porqué de las puertas desmesuradamente grandes y amplias, incluso ya no necesitó hablar con nadie (algo que a él no le gustaba, si no era estrictamente necesario), al poder ver el alma de los otros bailarines… que como él, también  cargaban con sus Listas inmensas…


Y entonces comprendió la redención que el destino le ofrecía... ser absolutamente libre, sin mujeres milongueras de miradas desinteresadas, pero conociendo y aceptando su propio cuerpo, y los tangos que lo iban invadiendo despacito, de a poco, en esta perfecta individualidad tanguera, en esta perfección de bailar solo, muy solo en este purgatorio verde.

Algunos cuentan que, Ulises, entonces, y solo entonces… fue feliz.


© Luigi Seta

Riachuelo's Fog

Schizophrenically correct

Finished upper tower in an unfinished building.Maitland,FL.Sent via BlackBerry from T-Mobile

Memories from the past

…..And I touched your hands, so small and humid, and sized them with all my strength until I had the sensation that were amalgamating with mines...... and thinking that covering with my cloak you would remain closer to me and free from harm.....(what a futile thought).....

Until, all the sudden..... (behind the old chimney, the one that brought you memories of the sweet bedtime songs of Pristka, the beloved nanny, in those balmy summer nights when the old red sun use to dissipate over the red skyline of the Red Square, secretly invading our red hearts...)

Appeared Him.....

The ancient Vampire, omnipresent with his turbulent and scarlet expression, waiting for any gesture from our part to take over our desires.... when in a desperate intent of salvation our souls flown over the city vertex in a frantic flux, but our fleshes remained there, hopeless petrified.....and your sweet gaze of despair, with that calmed abandonment, invited me to those forgotten places where we use to hide from our sadness......

...All I remember is that I couldn't resist the metalliferous circle looming over us.....and I couldn't save you from the predestined fate....... eternally loosing you.....Are we now in a better place?

Story heard at the Winter Park Cemetery, FL. Sent via BlackBerry from T-Mobile

And she was there in that torrid Sunday morning

....all of a sudden, with her disaffected emotions like in a Paul Auster's postmodern fiction, waiting for the mistaken appearance of the troubled character (me), to force a morbid cohabitation with impractical old things. At first glance we both grasped the idea of an unpleasant coexistence, but her hefty baggage of dark chronicles seduced me again, and as in the mode of The New York Trilogy, a group of stories with unfinished ends awaited for me. She is an opportunist with a non-sanctum past, but ready to take the most vibrant trip: the one that nobody expects.Olympia SM29 typewriter, on my desk.Sent via BlackBerry from T-Mobile

Ray Bradbury's envisions.....

.....of a distant hereafter can be triggered by this Illustrated Man-Building, an all-nighter teller of astounding stories of betrayal, cruelty, transpirations and shattered sounds of shaky galleons anchored at the humid coastline of the Malecon, with Don Facundo standing between hallucinations of better times…. It’s not just that, is also declaring a vertiginous future with a myriad of images. Open scares with an incontrollable voice of hope. Latin modernism at its best! The Bacardi Museum, Midtown Miami.Sent via BlackBerry from T-Mobile