Flor De Fango, an implausible fiction

Corrían las postrimerías del año 1964 y bajo el puente sucio de la Tercera Avenida, los pensamientos de Langston decidieron inesperadamente huir de esa inhóspita existencia callejera para llevarlo lejos, muy lejos en el tiempo, más precisamente treinta años atrás, pero cerca, muy cerca... aquí, en esta misma ciudad…

It was late in 1964 and under the dirty bridge of Third Avenue, Langston's thoughts unexpectedly decided to flee from that inhospitable street’s existence, taking him far, far away in time, more precisely thirty years ago, but close, very close... here, in this same city...

El ruido cadencioso del ventilador Robbins sacudía con pausados intervalos su liviano dormitar en esa insoportable tarde de verano en Colored Town.  El sonido de fondo de un disco de Gardel salía craqueado del vetusto fonógrafo... (era el tango Flor De Fango, más precisamente) y en el mismo instante en que una rebelde gota de sudor pretendía correr a tientas por su sien derecha, el sonar impertinente del teléfono lo saca de la apatía de sus pensamientos.

The lilting noise of the Robbins brand fan shook with its slow intervals Langston’s light slumber on that excruciating summer afternoon in Colored Town. The background sound of a Gardel’s record came out cracked from the ancient phonograph... (it was the tango Flor De Fango, more precisely) just at the same moment that a rebellious drop of sweat tried to grope for his right temple, the cheeky ringing of the phone takes him out of the apathy of his thoughts.

La voz chillona de la operadora lo volvió a esta pegajosa realidad, al tiempo en que detrás de los ruidos ininteligibles de la línea aparece el mismo Dizzy Gillespie gritando la increíble noticia. Langston casi se cae de su asiento. Pero... si esto es impensable!

The operator's shrill voice brought him back to this catchy reality, as Dizzy Gillespie himself behind the unintelligible line noises, started shouting the incredible news. Langston almost fell out of his seat. But... this is unthinkable!

Lyric Theatre
819 NW 2nd Ave, Overtown

Como cuando aprendió a bailar tango, La Reina Del Plata se le aparece subrepticiamente y los recuerdos se le vienen encima como perros hambrientos, abarrotando su memoria y congelando su presente.

As when he learned to dance tango, Buenos Aires “La Reina Del Plata” surreptitiously appears to him and memories come, like hungry dogs, cluttering his memory and freezing his present.

Solo piensa ahora en esos intrigantes momentos en que sin saberlo se encontró de pronto con aquella mujer de andar pausado y gatuno proveniente de la lejana y brumosa Sudamérica, admirando su innegable bizarría para adentrarse sin miedos por las calles tenebrosas y turbias de esta ciudad brava, veladamente acompañando  al Maestro Osvaldo Fresedo, en la más misteriosa de sus visitas.

Just think now of those intriguing moments when he unknowingly ran into that slow-paced, cat-like woman from distant and misty South America, admiring her undeniable bizarreness to fearlessly enter the dark and murky streets of this rough city, veiledly accompanying Maestro Osvaldo Fresedo, in the most mysterious of his visits.

Como para no recordar su clandestina belleza... hasta su nombre era inquietante... Margo.

As if not to remember her clandestine beauty... even her name was disturbing... Margo.

Langston nunca pudo olvidar esos ojos de fuego que le penetraron sus vísceras y sus sueños más profundos. La magia se desplegó de golpe al cruzarse sus miradas  en el aire enrarecido y mohoso del pequeño Lyric Theatre, al tiempo que ella entraba en compañía del gran Maestro para su secreta “zappada” en Colored Town con el todavía desconocido Gillespie.

Langston could never forget those fiery eyes that penetrated his viscera and his deepest dreams. The magic suddenly unfolded as their eyes met in the rarefied and moldy air of the little Lyric Theater, as she entered accompanying  the Grand Maestro on his secret free-form improvisation in Colored Town with the still unknown Gillespie.

La sangre aún le bulle en su cabeza al repensar esta escena, recordándole que todavía está tan vivo.

Blood still boils in his head as he rethinks this scene, reminding him that he is still so alive.

El Maestro y Dizzie comenzaron lentamente con su improvisación, dejando el mundo y a todos atrás. Langston decide retirarse a su estrecha oficina del subsuelo como para no perturbar el encanto en la ocasión en que, imprevistamente, apareciendo detrás del arrumbado decorado de El Buque Fantasma de Wagner, divisa la figura felina de Margo.

Wagner's Flying Dutchman

The Maestro and Dizzie slowly began their improvisation, leaving the world and everyone behind. Langston decides to retreat to his narrow underground office so as not to disturb the charm when, unexpectedly, appearing behind the rumpled theatrical scenery of Wagner's The Flying Dutchman, he sees the feline figure of Margo.

Los dardos se dispararon, y el sutil gesto de un casi imperceptible cabeceo fue más que suficiente para que sin darse cuenta comenzaran a desgranar los tangos dulces y sentidos  que habitaban en sus mentes, hasta que ambos íntimamente fueron traspasados por la emoción de sus cuerpos.

The darts shot up, and the subtle gesture of an almost imperceptible caberceo was more than enough so that they inadvertently began to reel in the sweet tangos and senses that inhabited their minds, until both were intimately pierced by the emotion of their bodies.

Flor De Fango.... sí, Flor De Fango fue el nuestro primer tango… no?

Flor De Fango.... yes, Flor De Fango was our first tango... right?

Aún hoy le quema su mano derecha cuando recuerda el cruce con su cintura, el calor de su respiración acompasada y su brazo izquierdo contorneando su cuello... Paz y pasión, pasión y paz conjugadas en una forma que él nunca había sentido.

Even today his right hand burns when he remembers the crossing with her waist, the heat of his rhythmic breathing and her left arm outlining his neck... Peace and passion, passion and peace combined in a way that he had never felt.

Y los tangos inevitablemente fueron suyos en aquel sombrío foso del escenario mientras el lejano piano y la trompeta se entremezclaban con recelo surcando los aires impregnados de la sala a semioscuras.

And the tangos were inevitably owned by them in that dark moat of the stage while the distant piano and the trumpet intermingled with suspicion crossing the impregnated breath of the semi-dark room.

Repentinamente, esa misma voz que le despertaba tanta ternura lo saca de su ensueño, con ese acento tan particular del cual nunca logró despojarse… sí, era Margo diciéndole que ya era tiempo de volver al refugio. Suddenly, that same voice, impregnated with the same tenderness, takes him out of his reverie, with that particular accent that she never managed to get rid of… yes, it was Margo telling him that it was time to return to the refuge.

Todavía sigue viendo toda la hermosura e intriga de sus ojos negros, y aun en esta miseria irrefrenable la sigue amando con la misma locura, sabiendo que las topadoras de las autopistas que hoy cruzan Overtown lograron llevarse su casa pero no sus anhelos mas profundos... la proyección de su alma en la de Margo. He still continues to see all the beauty and intrigue of her black eyes, and even in this unstoppable misery he continues to love her with the same madness, knowing that the bulldozers of the highways that cross Overtown today managed to take his home but not his deepest longings .. the projection of his soul in Margo’s.

Y así fue como ella, presa del amor más impensado, se quedó para siempre en esta ciudad olvidada, persiguiendo todos esos ideales que Langston le propuso. Y nunca más la vieron bajo la gloria del cabaret Tibidabo, despertando con su sola presencia tantas oscuras ilusiones, especialmente si el tango se apoderaba de la pista. And that was how she, captive in the most unthinkable love, stayed forever in this forgotten city, pursuing all those ideals that Langston proposed to her. And nobody saw her again under the glory of the Tibidabo cabaret, awakening with her only presence so many dark illusions, especially when tangos took over the dance floor.

Y cuando la frágil cúspide del edén habia sido alcanzada por la más bella de la flores de fango, Buenos Aires (como siempre trata a los que audazmente llegan a desafiar su gloria) fue especialmente cruel, enterrándola en la más gris de las amnesias colectivas. And when the fragile peak of Eden had been reached by the most beautiful of the mud flowers, Buenos Aires, (as the city always treats those who boldly come to challenge its glory), was especially cruel, burying her in the gravest of collective amnesias.

Al poco tiempo ya nadie la recordó. Before long, no one remembered her.

Y hasta cuentan que el mismísimo gran Fresedo negó tres veces haberla conocido nunca. And even it’s said that the great Fresedo himself denied three times that he had never known her.

A ella no le importó… en aquel entonces supo que por primera vez su vida tendría algún sentido. She didn't care... back then she knew that for the first time her life would have any meaning.

© Luigi Seta

Flor de Fango
Tango - 1914 

Music: Augusto Gentile
Lyricist: Pascual Contursi

(Hermosa pero efímera milonguera) / (Beautiful but ephemeral milonguera)

Flor De Fango - Tango

Alfredo De Angelis Orchestra.
Singer Oscar Larocca -1951 version

Notas del Autor / Author’s note


Overtown, o las dos caras de Miami / Overtown, or the two faces of Miami

Overtown es uno de la barrios más pobres de Miami, y cuenta con uno de los índices más altos de indigencia en los Estados Unidos.

Overtown is one of the poorest neighborhoods in Miami, and has one of the highest indigence rates in the United States.

Cuando Miami fue fundada era conocida como "Colored Town" (ciudad solo para gente de color), porque durante la segreagión racial ese era el único lugar donde se le permitía a la comunidad afroamericana comprar propiedades.

When Miami was founded it was known as Colored Town, because during racial segregation that was the only place where the African American community was allowed to buy property.

Hacia mediados del siglo pasado, el área se empezó a llamar Overtown por su cercanía con el Downtown y fue para esa época un lugar de resplandeciente referencia de la cultura negra.

Towards the middle of the last century, the area began to be called Overtown due to its proximity to Downtown and at that time it was a place of shining reference for black culture.

El Lyric Theatre fue fundado en 1913 y fue el primero de su tipo en todo Miami. Durante el boom de La Florida en los años 20s, Colored Town fue un vibrante centro de actividad cultural y social, variando desde organizaciones sociales, exitosos negocios de todo tipo, bibliotecas, hospitales y muchos centros de diversión nocturna y night clubs comparable a lo que es hoy South Beach.

The Lyric Theater was founded in 1913 and was the first of its kind in all of Miami. During the Florida boom in the 1920s, Colored Town was a vibrant center of cultural and social activity, ranging from social organizations, successful businesses of all kinds, libraries, hospitals, and many centers of nightlife and nightclubs comparable to what it's South Beach today.

Su decadencia y abandono comienza en los 50s con los desacertados planes de "renovacion urbana" demoliéndose por ello muchísimos de sus edificios para dejar paso a la traza de las diferentes autopistas que la cruzan y dividen, firmándole así su certificado de defunción.

Its decline and abandonment began in the 50s with the misguided plans for "urban renewal", thus demolishing many of its buildings to make way for the layout of the different highways that cross and divide it, thus signing its death certificate.

Destrucción de Overtwon,
nudo de autopistas en lo que fue su centro cultural
Overtwon's destruction,
highway junction in what was its cultural center

Ya no es más la "Harlem del Sur" y hoy solo tiene unos pocos residentes con una altísima tasa de desocupación y criminalidad.

It is no longer "the Harlem of the South" and today it only has a few residents with a very high unemployment and crime rate.

Osvaldo Fresedo y su relación con los Estados Unidos / Osvaldo Fresedo and his relationship with the United States

El país de Norte no le fue para nada desconocido al gran Maestro, aún antes de ser muy famoso en Buenos Aires, en 1920 viaja a New Jersey a grabar varios discos con un quinteto creado por la compañía Victor. De esa época encontramos el tango Mala Sangre.

The United States was not at all unknown to the great Maestro, even before he became very famous in Buenos Aires, in 1920 he traveled to New Jersey to perform several records, with a quintet created by the Victor company. From that time we find the tango “Mala Sangre” (bad blood).

Muchas veces regresa a los Estados Unidos a grabar y a confraternizar con la comunidad jazzística, por la cual fue muy influenciado, a tal punto que hace ingresar a sus orquestas instrumentos impensados para el tango como bronces, timbales, platillos y hasta arpa, dándole un inconfundible sesgo renovador a su música.

Many times he returns to the United States to record and getting acquainted with the jazz community, for which he was highly influenced, to the point that he brings into his orchestras unthinkable instruments for tango such as bronzes, timpani, cymbals, and even harp, giving him an unmistakable renewing bias to your music.

Referente a Dizzy Gillespie, Fresedo se encuentra con el genial trompetista negro en Buenos Aires a mediados de los 50s y lo invita a su "boite" (nightclub) Rende Vous a improvisar en una inolvidable versión de su tango Vida Mía.

Regarding Dizzy Gillespie, Fresedo meets the great African-American trumpeter in Buenos Aires in the mid-50s and invites him to his "boite" (nightclub) Rendez Vous to improvise in an unforgettable version of his tango Vida Mía.

Estuvo Fresedo alguna vez en Overtown? Esa es una parte de la historia que nunca podremos comprobar…

Has Fresedo ever been to Overtown? That is a part of history that we can never verify...

Tango Vida Mía 

Osvaldo Fresedo Orchestra

with Dizzie Gillespie

Rendez Vous, Buenos Aires, 1956

© Luigi Seta

Gris de Ausencia

Ellos vinieron un día...

...bajaron apurados todos sus bártulos del vuelo de Aerolineas para solo sentir las bocanadas hambrientas y pegajosas que el Trópico de Cancer le sabe dar a los viajeros desprevenidos…..   

Ellos…  tratando con su visita efímera e inútil de recomponer los eslabones perdidos… y queriendo redimir nuestros sueños trocándolos en un manto de esperanza.

Ellos llegaron...  

Vano intento!

Y los Maestros acudieron...

...un día... desde Buenos Aires, y nos pusieron en línea para empezar a desgranar un lenguaje que de tan familiar ya nos parecía absolutamente raro, con ese acento fuerte... tan fuerte… que nos dolía aquí... muy adentro...

Espina maldita que no deja de revolverse!

Y nosotros, ya casi extinguidos, olvidados y recluidos en esta selva verde, luchando desigualmente contra melodías extrañas, y lo que es más difícil...

...en esta contienda despareja contra nuestros recuerdos, que se agrandan y nos juegan la mala pasada de hacernos creer que Sarmiento corta Corrientes, que El Canadian de San Juan y Boedo todavía existe o que el Arroyuelo era lo que cruzábamos cuando queríamos ir de putas a la Isla Maciel....


Recuerdos... que si bien nos traicionan siempre...

...a veces dejan filtrar un rayo calentito de sol al evocar que solamente haciendo como que íbamos hasta la barra a buscar un fernet, no fallábamos ese cabeceo de veinte metros a La India para bailar a Pugliese....

O como aquella noche en la que el Ruso se le animó a Pampita en el Club Oeste, y cómo tuvimos que correr porque era nuestra primera vez allí y habíamos sido tan osados...  Pero que linda la imagen de su cara de felicidad al darse cuenta que la había dejado así de chiquita con el Bahía Blanca de Di Sarli.....

Y ellos llegaron un día hablándonos del abrazo...

De la conección y de la síncopa....

De La Viruta, de El Beso y de Gricel....

Para luego dejarnos un show, una tarjeta y una dirección de Facebook....

Y nosotros nos quedamos aquí... en estas tierras inhóspitas, perdiendo nuestra forma de hablar, acompañados solo de imágenes borrosas….

...pero peleándole a muerte a las ganas de sucumbir y dejándonos llevar de nuevo por la imagen de Kimberley con su nariz en nuestra oreja, su humedad llena de silencios y con este tango diferente, inquieto, rápido y desprejuiciado como el de nuestros pensamientos....

Ese tango que quizás ya no exista en


La Viruta, 

El Beso 

o Gricel....

Ese tango que quizás ya se haya ido de Buenos Aires…  y no esté más allá para esperarnos… 

Nosotros…

...ya fatalmente comprendimos que no volveremos más.

© Luigi Seta

Foto Bailarines, crédito Graciela Piccardi.

Canzoneta (Gris De Ausencia) - Tango

Orquesta Osvaldo Pugliese 

Canta Jorge Maciel

Grabado Oct-29-54

Gris De Ausencia 
Obra Teatral

Autor Roberto Tito Cossa

Estrenada en el ciclo Teatro Abierto
....cuando ya la democracia argentina era irreversible (1981).

En la construcción de la Argentina moderna la inmigración ha jugado un rol fundamental. En diversas fases de su historia, los movimientos de teatro comunitario se ocuparon de retratar la problemática de dicha inmigración, como la pérdida de la propia identidad, el exilio político, los exilios interiores, el desarraigo y la soledad. 

Teniendo en cuenta estas premisas Gris De Ausencia es una de las  piezas paradigmáticas de Teatro Abierto teniendo en cuenta cómo se plantea la búsqueda y la reconstrucción de la propia identidad desde la poética escénica y actoral.

Gris De Ausencia - Obra Teatral

Autor Roberto Tito Cossa

TV Publica Argentina

Esta representación:
Mayo 11, 2013

Isla De Flores

Y Tabaré Cardozo no dejaba de explicarse cómo Xantú (con los ojos vidriosos como el viento de los paisajes nevados que le habían hablado y que nunca vio), y eternamente sentado en la rambla del Puertito Del Buceo había seguido tantas décadas con su vista clavada, furiosamente clavada en ese faro intermitente, cercano, presente y tan desconocido como el de la Isla De Flores.

A sus espaldas estaba el viejo cementerio, el mismo que tantas veces se negó a aceptarlo, el mismo cementerio que desdeñó su presencia y que lo estaba sumergiendo en esta pesadilla de vivir casi por siempre, soñando con las costas verdes de Nyange, con las amores verdes de Fatma y con todas las lágrimas que dejó en la larga travesía, lágrimas que de tan afligidas tomaron toda la sal del océano convirtiéndolo en este mar dulce y marrón que no deja de inquietarlo.

Xantú bien sabía que uno no se muere en la víspera..... Pero... ¿porque la muerte no viene, cortante, limpia, segura y de una vez, a concluir todo este sufrimiento?

La voz de El Canario Luna venía bajando despacito a cuestas de la murga Agarrate Catalina por el adoquinado del Bulevar 26 De Marzo, mezclándose con el aire tibio de la tarde para azuzar aún más la curiosidad de Tabaré....

Entonces él vuelve a la carga con la fatal y persistente pregunta...

(Oh, Oh, Oh, no puede... no puede conseguir que le responda....)

Ni una sola respuesta recibió el fundamental interrogante ….

La lengua de Xantú se negaba a moverse, pero sus pensamientos seguían cruzando los doce kilómetros sobre ese mar dulce y cobrizo, volando hasta encontrar aquel faro que conocía tan bien, especialmente por haberle dado albergue después del naufragio.... para luego seguir su camino... ¿Hasta donde?

"¿Cuénteme otra vez Xantú, es cierto que usted fue el que salvó aquel primer bandoneón, para después de acunarlo... y en un acto de valentía entregárselo mansamente al Pardo Sebastián cuando perdió aquella antológica partida de truco.... Y para que el Pardo lo hiciera suyo... tan suyo como la vida que le estaba dando?"

Xantú ya se había olvidado de hablar la lengua de los diablos blancos que lo habían traído hace dos siglos desde las cetrinas costas de Zanzíbar, cuando lo arrebataron de los brazos de Fatma y al que solo le dejaron llevar, (y tan solo para aumentar su sufrimiento) su querido tangó-tangó, para que sus parches le hicieran más pesada su desdicha.....

También Xantú recordaba muy bien aquel momento en la galera alemana que lo transportaba a través de los mares, cuando una noche Hanke, bajando al mismo infierno, se quedó a su lado con ese extraño instrumento, que hablando con la voz de los vientos del Magreb se puso a conversar con su dolido candombe..... Su alma reconoció en el belcebú blanco a su hermano, su doliente hermano que balbuceaba esos mismos sueños, con voz sentida de recuerdos blandos y borrosos....

Pero exactamente como el dios Makemba lo había dispuesto, el galeón encallaba inexorablemente en el temido Banco Inglés, esa tierra acurrucada, parca y traicionera que se había negado a salir a flote y que había preferido quedarse acorralada, inmóvil a la espera de almas en pena y sin esperanzas (como la de ellos) que iban en camino por esas tierras desconocidas…

Por culpa del naufragio, Hanke sólo atinó a morirse con las manos en alto, bien en alto, como queriendo agarrar el cielo, pero tan en alto como para salvar ese primer bandoneón, y con los ojos suplicando a Xantú que no escapara al sino de cobijarlo en sus brazos y no abandonarlo en las aguas turbias, tan turbias y marrones como el infierno mismo... (a esta altura Xantú sabía que el infierno ya no era de color rojo)....

Y así fue que sus manos negras tomaron ese artefacto, del cual lo último que recuerda fueron sus dos letras de plata, sí, dos letras que nunca comprendió.... "AA", dos triángulos que le herían el alma, como dos flechas que le cortaban el corazón en dos.... Y Hanke... que ya no estaba para hacerlo hablar de nuevo y que conversara con su tangó-tangó... ¿así lo habrían dispuesto las deidades?

Y Tabaré intuyó que lo demás es historia.... la de aquel bandoneón que empezó a sonar por todo el Barrio Sur desde las sutiles manos de El Pardo Sebastián, primero en las murgas simples que desafiaban la impertérrita autoridad del párroco, para luego jugarse a falta y resto en las elegancias no deseadas de los habitantes del otro lado del agua, los que vivían en esa urbe tan distinta y donde se hablaba tan diversamente parecido... para dejarnos acá, solos en el Barrio Sur.

Xantú presintió su tiempo, y supo que esta era la última vez que sus recuerdos volarían hasta aquel faro, que era la última vez que surcarían esos doce fatídicos kilómetros... ya presagiaba el abrazo sentido con Fatma, la princesa que le había hablado de las tierras de Antarktis, blancas y nevadas, frías y vidriosas como sus ojos....

Y la Isla De Flores se lo llevó...

Y el bandoneón se quedó para siempre en el Río De La Plata, en ese infierno marrón para no dejar de sentir y de llorar...  como Xantú.


© Luigi Seta

Isla De Flores - Tango 1927

Musica Arturo César Senez

Letra Román Machado

Orquesta Matos Rodriguez

Notas Del Autor:

El Pardo Sebastián:  Muchas conjeturas se han escuchado acerca del primer bandoneonista que existió, lo que sí es seguro es que para 1870 ya sonaban varios bandoneones, en los burdeles y casas non-sanctas de los suburbios rioplatenses, dando origen a la primera generación de bandoneonistas, encabezada por el legendario Sebastián Ramos Mejía, hijo de esclavos (quien estuvo al servicio de los terratenientes Ramos Mejía) recordado como El Pardo Sebastián. (¿Quizás él fue el que le ganó la legendaria partida a Xantú?).

Tangó-tangó: Pequeño instrumento tamboril de percusión, algunas veces doble, que se coloca entre las rodillas, que fue y es muy popular entre la comunidad afro-uruguaya, especialmente en el Barrio Sur de Montevideo.

Bandoneón:  Nada se sabe con certeza sobre la entrada del bandoneón en el tango. En lo único que coinciden todas las conjeturas, teorías y supuestos, es en que fue un marinero alemán, quien desembarcó en el Río De La Plata con su instrumento a cuestas, tomándoselo prestado a las procesiones religiosas. (¿Habrá sido Hanke el que dio su vida por el?).

Marca “AA”: En 1840, el primitivo aerófono, invento del alemán Carl Friedrich Uhlig, fue motivo de interés para el profesor Heinrich Band, que modificó notablemente el instrumento original y comenzó a fabricarlo para su comercialización.

Del apellido Band, y de Band-Union la firma que se encargó de esta primera comercialización, proviene el nombre "bandoneón" y los otros sustantivos que lo definen son: "bandonio", "bandonión", "bandoleón", "bandolión" y "bandola", nombres con afecto que le daban muchos de sus cultores desde entonces y hasta el presente.

La época de oro en la construcción de bandoneones arranca en 1864, cuando Alfred Arnold, también de Sajonia, encara la producción de los mejores instrumentos que se hayan conocido. Llevaban como marca las iniciales del fabricante "A.A".

Hacia 1911, la fábrica lleva en su nombre ya el bandoneón "Alfred Arnold Bandonion, Konzertin und Piano Accordion Spezial Fabrik". Y desde principios del siglo XX, la Argentina y Uruguay se convierten en los principales consumidores, a través de la firma importadora Emilio Pitzer y la famosa casa "Mariani", de la calle Paraná, en Buenos Aires.

Murga: La murga, originaria de Montevideo, es por un lado un género coral-teatral-musical y por otro, la denominación que se le da a los conjuntos que lo practican. En Uruguay suele ser interpretada en Carnaval por un coro de entre 13 y 17 personas con el acompañamiento musical de bombo, platillos y redoblante.

Agarrate Catalina es una murga uruguaya fundada en el año 2001. En el año 2003 hacen su debut en el Carnaval mayor, y desde entonces obtienen el primer lugar del concurso oficial en los años 2005, 2006, 2008 y 2011.

Su director responsable es Yamandú Cardozo, y los textos son realizados por él mismo junto a su hermano Tabaré Cardozo y a Carlos Tanco. Por varios años la dirección escénica y los arreglos corales estuvieron a cargo de Martín Duarte. Actualmente esa tarea la desempeña Tabaré Cardozo.

Murga Agarrate Catalina
El Novio De Mi Nieta

La Lista Negra

A Ulises ya los surcos de su cara, de tan profundos, más que una marca de vida eran la vida en sí misma, llena de recovecos y meandros, de esos que hablan de tiempos ya olvidados…

De aquellos tiempos cuando solo unos pocos guapos se le animaban a lo inexplorado, a lo enigmático, nadie como él tuvo el valor de hacerlo en pos de unos cuantos tangos perdidos, esos de los que algunos decían que podían ser encontrados entre las arenas blancas y el mar mansito de la costa Oeste de La Florida.

Y eso que más allá no estaba la inundación, sino el fin del mundo...

Hoy sabemos que todo Milonguero que se precie tiene su Lista Negra, para algunos, los más bondadosos, amables y civilizados, es una lista sutil, solo indicadora, correcta, organizada, hasta alegre y conciliadora...

Para los otros es un documento inflexible, duro, inexpugnable, cargado de rencores, desordenado como corresponde y de concepción misteriosa y lúgubre.

Ulises no le iba a escapar a este último destino...

Por diversas razones y a través de los tiempos milongueros, esa Lista le habia crecido en forma geométricamente desproporcionada a la de su cuerpo de bailarín, y hasta algunos creen haberla visto.... y solamente en esas pocas tardes frías del invierno muy corto, cuando las primeras sombras austeras se colaban misteriosamente entre las hendijas imperceptibles de las milongas.

Los memoriosos dicen que no se le achicó a la ciclópea tarea de vencer al monstruo verde de Los Everglades cuando su Lista, ya tan voluminosa y pesada de llevar habia encogido su alma, y por la angustia, su pecho habia quedado reducido a cenizas, blando, penitente, incapaz de albergar nada.

Y desde la vieja Calle Ocho hasta los recónditos límites del New River ya no habia nombre de mujer milonguera que no estuviera allí presente, dolorosamente presente, dolorosamente real.

Solo Anne  se salvaba.

Sí.  Anne la pequeña rubiecita hija de los irlandeses del Southwest, que de tan paciente y con su estilo impecable le llenaba el alma de tangos, de tangos suaves y discretos, de tangos desapasionados, inocuos, elegantes, limpios… pero ya para él no era suficiente.

Por todo esto Anne era todo el Miami...  todo el Miami que Ulises podia recorrer.  Anne, la única mujer de la comarca que no participaba de la voluminosa nómina, la cual había empezado a tomar cuerpo hace como unos cincuenta años, cuando Paulina (ante la ira de los Dioses)  optó por seguir con su mirada perdida en el aire ante su discreto y sutil cabeceo.

Y justo con él, por el cual todas las señoritas y señoras del siglo pasado soñaban en las noches de verano con su estilo endemoniado, sensual y adherente.

Se dice que esto despertó en su ser la difícil decisión de ir aceptando su destino…

El mundo se le vino abajo, y todo como en un presagio desfachatado, los hechos comenzaron a hilvanarse en una cadena de largas y extensas circunstancias...   Aquí mencionaré (si es que lo decido) sólo los detalles más superficiales...

Ya estaba empezando a pasarle que al entrar a una milonga, primero él y luego su pesada carga, (especialmente cuando Anne no estaba en la ciudad, o simplemente ella habia preferido quedarse a regar su árbol de magnolias)... él tenía que contentarse con escuchar un par de tandas, hablar con el DJ de turno acerca de si El Adiós de Pugliese de los 60s era más sentido que el de Canaro de los 30s (en lo cual yo consiento) o cualquier otra conjetura tanguera, que pasaba rápidamente a convertirse en la más absoluta nimiedad, por ser su ticket de ida…  solo de ida a su perfecta imposibilidad de bailar.

Y quizás ninguna noche más… quizás nunca más.

Entonces y solo entonces entendió la señal... Y un día, tal vez nefasto, y contra todos los consejos de sus mejores amigos, incluída Anne, se decidió a cruzar la infranqueable frontera de Los Everglades, como lo habia hecho Ponce De León en la búsqueda infructuosa de El Dorado….

Los caminos se le abrían, primero algo fáciles, para luego transformarse en olores desagradables y nauseabundos, con la persistente pestilencia del que no es bienvenido... Solo el tango lo adormilaba en las interminables noches de soledad de este viaje tan largo y triste como su propia fatalidad.

Hasta que un dia, inesperado, cuando ya pensaba en su fracaso irrefrenable, cree avizorar una línea blanca y perfecta en el horizonte, tan blanca como las almas que él habia soñado y tan perfecta como el futuro que deseaba.

Y allí estaban, como le habían contado... todos esos tangos atrapados entre las arenas blancas y el mar mansito de la costa Oeste. Todos, absolutamente todos estaban allí, los miles de tangos que se habían escrito, y por obra de la ventura, todos los tangos que iban a ser escritos, no en los próximos siglos, sino en toda la eternidad milonguera….

Y todos ellos albergados, encerrados, atrapados en miles de milongas, diversas, diferentes entre sí, con luces de neón las más osadas, reservadas algunas, intrigantes otras, hasta con gatos de porcelana, pisos mullidos, olores a incienso, con DJs elegantes o adustos, pero con todos esos tangos que se dejaban abrazar….

Y todas las milongas con unas puertas inmensas, sensuales, atrapantes, por las cuales era imposible no sucumbir a la invitación de atravesarlas limpiamente…. Y Ulises fue a cada una de esas milongas, feliz, muy feliz de no encontrar ni una cara conocida y más feliz de saber que ni la eternidad misma le iba a alcanzar para bailar todos esos tangos, los muchos (en realidad pocos) que conocía, y los tantísimos otros que eran nuevos para él, pero increíblemente bellos, dulces o desgarrados y tristes.

Y entonces comprendió el porqué de las puertas desmesuradamente grandes y amplias, incluso ya no necesitó hablar con nadie (algo que a él no le gustaba, si no era estrictamente necesario), al poder ver el alma de los otros bailarines… que como él, también  cargaban con sus Listas inmensas…


Y entonces comprendió la redención que el destino le ofrecía... ser absolutamente libre, sin mujeres milongueras de miradas desinteresadas, pero conociendo y aceptando su propio cuerpo, y los tangos que lo iban invadiendo despacito, de a poco, en esta perfecta individualidad tanguera, en esta perfección de bailar solo, muy solo en este purgatorio verde.

Algunos cuentan que, Ulises, entonces, y solo entonces… fue feliz.


© Luigi Seta